Wednesday, 17 July 2019

Of the Lions

It stands to reason to my way of reasoning that an office filled from the smoke-filled room and traditionally inaccessible to the gender in question — as countless positions of authority have been since the inception of the age of democratic-republicanism — that any nominee brought in from the elevator behind the glass ceiling has been vetted sufficient to the untold, if not unspoken about, function of the office.

Moreover, given the reticence to have taken such the mother into consideration even, a latent refusal spanning the better half of a century that began with the continued denial of universal suffrage in the most inclusive of republics, bookended by more centuries of servitude and today's new wave of push-back brolitics, any woman to don ornaments previously preserved for a more patrilineal right of succession would have to be so conflicted of interest for the office's publicly purported purposes that it would make the oldest of boys blush, flush with envy.

And it's not as if Madam von der Leyen née Albrecht is she who has ascended to demonstrate this point. She does have her history and an adequate inspiration from which to draw. The auspices of the European Commission aside, the broader ceiling is shattered with the mold dictated by the how-low-can-you-go bottom line.

Wednesday, 10 July 2019

Prompted or Impromptu

The thing that sold me on anarchist philosophy is the realisation that people living under the protective freedom of institutionalised governance are most comfortable with their far-too oft witting ability to outsource any semblance of responsible social behavior as it relates to helping someone in clear need of help to some governmental institution. To anyone who'd suggest I might be projecting here, I'd say heal thine own source of presumptuous discharges before you presume to know Mookie Diddly about me.

When I run across the opinion of real politic, it doesn't rile me up like it used to, hence not much by way of that here, at least not as much as in years past. I will note that I don't see much difference between looking the other way as it relates to one's fave administrator of the killing machine, mitigating as they tend to do around the edges, even if only in word not deed, and ripping off a paragraph in the comments section of some on-line rag to rag on the unrealistic do-gooders who think we oughta take in people rescued out of the Mediterranean. Now, I will grant you that I am not on the high seas pulling people out of the water. I have enormous respect for such people. They might be the most worthy of all of us. Long ago in a life less well spent I worked closely with one group of similarly minded rescuers. They know something others do not. They did not risk life and limb for others because they were enabled by the taxpayer, but in spite of that fact.

As to what prompted this first-thing-in-the-morning, gonna-be-late-fer-werk if-I-don't-finish-this-up: People pulling people out of the ocean as I type and you read are not only risking life & limb but also, literally, their freedom. We live in a world where, in spite of multi-institutional institutions like the EU, member states can imprison a rescue boat captain because she isn't setting course for the rule of law.

But I'm not helping those people and I am not convinced as to the effectiveness of donating moula to anything other than, maybe, the captain's Patreon. And even then...

Economics and social science are so so fluid that much of the world is drowning the falsifiability of their assumptions. With apologies to you history majors, the only reason this & the last century are said to be so much more peaceful is down to swapping a death and dying load of numbers around. But...

I'm okay and so are you. Do something for somebody... anybody tomorrow. Drop the Pangloss in your pants into someone else's pocket who least expects it.

Sunday, 7 July 2019


Numbers, numbers, so many numbers! Gone from Rio at 88, a nice round number to frame a career, which somehow doesn't seem like the right word, but profession was one I didn't want to use, though he's worthy, it seems too cheap a summary. So career it is, or course or calling or path or pilgrimage. That's the thesaurus for you. And there are so many numbers to choose from that I prefer to limit it to one. Here's something from when he was 72:

This earlier interpretation was released in '76, framed with a long intro before his vocals come in, a method of arrangement I am particularly susceptible to. Here's the alternate take from one of my favorite albums that forgoes the overdub of Getz' second sax solo, though I love both versions:

I could embed so much more, but you'd be better served spinning his vinyl, production of which began in the 50s with singles on 78. The numbers are magic, man!

Thursday, 4 July 2019

Forth of Kawhi?

Gonna break an unwritten rule and leave this sixth of the month update predated because I reckon anyone who regularly reads won't have much interest anyway.

I like to be right even if it's only a veracity indicative of a vindication nobody knows about. I wrote not long ago that Bird's biggest blemish was failing to fix the tandem of O! Mister Leonard and PG13 onto his roster. He got fleeced by Buford upon the summer of eleven for the paltry right to a fellow local. Sure it'd be a popular move to a provincial attitude ill-skilled to evaluate skill and such things as the potential development thereof, as, on the contrary, RC had proved quite capable and would continue to do down near the border, but Bird's fellow hick hooping Hoosier in three seasons with the cream of the crop of the latter of those two abilities had hardly projected a ceiling he wouldn't bump his head against, let alone led loftily like "Larry Legend".

And yet ole Lar'd acquitted himself fine the previous summer, snagging the only real steal in two-thousand and ten. How he couldn't've seen the potential of the Klaw with Paul George is not a question, given that even hindsight analysis that the yet-to-be injury ridden Granger guy would rather require a PG to go with PG. Fair enough. That's not what I was right about anyway. As a matter of fact, I thought it was a coup for the Pacers and continued to believe it as they played elite D on their way to disappointing conference finals.

Which brings me nearer to what I was right about: When PG-13 made known his desire to return to his stomping grounds to play for the most storied of the franchises to migrate westward from the greater lakeville area nobody'd stick around for for very long, it was a blessing of a curse for the former ABA heroes. Bird's successor showed capable of dealing as he dealt him to a team that'd seem not quite west enough for someone pining for his home still another thousand-&-a-half miles yonder. The point is, though, that Indiana fared well in the transaction.

Which really brings me to the point I was right about: George played a season in Ok City with a guy said to be someone nobody'd wanna play with, so it was merely months' matter before he'd move on to fake lakes Laker's land. When he then decided to stay — and play with Westbrook — that was solely the angle the pundits went with. It was only me-me-me who said that LBJ's heading to LA was a usurpation of Paul's plan and that there was no way in hell he would then couple up with the King when he'd spent so many years trying to knock him off his media appointed throne, best all-around player in history or no.

Now my invisible vindication is paired with the pairing Larry missed out on - if only a near decade late. Kawhi has shown that he'd rather beat him than join him, joining another of like mind to give it a go. And they both get to go home without going glitzy. I like to think the reigning finals MVP was teasing the storied franchise for fun, through the fifth of free agency and on Holy-War Day to boot, now using its American bridge to tell the King going into the second of his golden years that he cannot steal his thunder. Game on.

Thursday, 27 June 2019


'Til what?

Saturday, 22 June 2019

Der Parkbank Pinkler: Dharma unter Wirbelfäule

Sicher werden Paranoiker vom Sinne des Wahns verfolgt. Getriggert werden sie haupthäufig von Rinne des Hahns.

—aus Aus


Will man den Hintersinn der Lyrik knacken, ist das ein kritischer Punkt. Nicht einfach zu erklären, versuche ich es trotzdem zu erzählen, obwohl es mir bisher so schwer fällt. Da ist es jedenfalls wörtlich wichtig, intimste Details in die Öffentlichkeit zu bringen.

Von den doppelten H-Bomben zu reden komme ich nicht umhin. Sie wurde zum Viralhit, bevor dieser mithilfe des Attributs den Beiklang von Netzwerkschlager geworden war. Einem echten Schlag also, anstatt einem Schlager. Und wie gesagt, eine Doppelnummer. Die B-Side schlug ja erst ein Jahrzehnt nach dem 80er Hit, hat diesem aber einen funkelnagelneuen Zusammenhang verliehen.

Sie agieren wohl am andersartigen Stellen, sind aber vereint im Laufe des Z-Ennesses — einig, indem sie simultan auf Leib und Geist treffen und auch noch individuell tief in der Psyche sitzen sowie bei sich auf der Haut. Die eine ist einem mit Sucht verbitterten Gesichtspunk, gelb in den Augen und schmerzvoll bis mitten im Herzen. Obwohl die Endungen von der anderen zerstört wird, nach Jahrzehnten von Tiefliegerangriffen aus Lieblingsverstecken mürbe gemacht, geht das Gefühl von den Öffnungen und Mündungen und Blößen nie aus, indem die Nervende-Generation noch nervt, wenn man so will. Wo wir gerade dabei sind, mit Verlaub, folge den folgenden Flachwitz mit Vollbart, meine Art Redekunst:

»Wie Johnny Rotten.«
»Wie, Johnny Rotten? Der heißt nun John Lydon.«
»Wie, John Lydon? Woran leidet er denn nun?«

Nach dem Rotten, gibts noch Leiden. Und wie. Und Schmerzen, das sich nur noch weniger als Schmerz zu beschreiben lässt. Selbst der unheimlich unangenehme Druck auf den Drüsen zügelt den Zwang zur Selbtsbejahung nicht, und die Libido pflegt freien Lauf und kommt ungelegenst, dass die engste Gefährtin am stärksten gefährdet wird. Daher sollte man über ein hin- und hergerissenes Gewissen lieber schweigen.

Und nach jahrelangem Nagen kam noch Nagasaki. Wie die Grippe aller Grippen samt Fiebertraum bis in die Übelkeit aller Übelkeiten, schien die Brunst dieser H-Bombe nur allmählich vorbei zu sein. Der Fallout von den beiden Bomben schließt sich schließlich am Ende aller Enden zusammen.

Damit kann man leben... muss damit leben, solange einer überlebt. Kann damit leben, solange man mit dem Wissen leben kann, hier ist immer vorwärts heißes Verbreiten vorhanden. Sollte die am prospektiven anderen H-Bombenbogenende damit leben müssen? Hätte ich auch nicht. Aber was solls? Ganz am Anfang schon albträumte ich mich als gefickt und fertig hinein. Hätte ich es nur gewusst. Damals hatte ich nur noch die blöde ichbezogene Wunde im Gange, die mir sagt, das Leben, wie du es willst, ist vorbei. Leider hab ich ihr irgendwann auch mittendrin nicht mehr zugehört. Die vorübergehende Stummschaltung der Stimme hilft da auch nicht.

Das was man Liebe nennt, von Sehnsucht bis posterotische Depressionen, stehen in untrennbarer Beziehung mit Verlangen. Man kann es verleugnen. Es gibt solcherlei. Sie haben aber eine andere Klagelyrik zu dichten.

Schlimmer ist mit dem Wissen weilen zu müssen, dass im Verbund mit einem Leid man noch ein anderer wiederum unvermeidbaren Kummer bereiten werde, mit dessen Unbehagen und Schmerzen sie eine endlose Unruhe heimsuchen wird.

Genau wie Retribution eine Lektion erteilt,  die zu spät ankommt, um eine tatsächliche Lektion zu sein, kommt Karma auch andersrum, zumindest wie Karma meistens missverstanden wird.

Und so ist die Geschichte vom Karma von hinten hierher. Angefangen hat sie mit dem König des Eigenlebens, geborener Iffy Koodby E. Woodby. Ein Konditionaler König also. Wie die meisten Leute, wusste Iffy nicht, dass er als König geboren wurde. Wie die meisten Leute, entdeckte er für sich den freien Wille, erst als er aus eigenen Stücken einen großen Haufen Scheiße gebaut hatte. Nach dem Motto, klar kannste, skeept aber Konsequenzen. Das Gehirn ist in der Lage. Das Gewissen in der Waage. In dieser Reihenfolge kommt es oft an und gerade deswegen spricht man von zweiten Chancen und dem Lernen aus Fehlern.

Dass uns Fehler belehren? Da würde dich Iffy eines Besseren mit folgendem Bescheid: Ja aber immer zu spät! Gerade deswegen sollte man eher auf den Fehler hören, bevor er ankommt.

Gerade deswegen Liebchen, fange ich mit dir nicht an. Wie die meisten angehenden Liebschaften, bist du nur in der Lage, aus Fehlern zu lernen.

Obwohl ich es will und ich dich immer noch überall sehe, wohin ich gehe. Wie früher. Das Verlangen lässt mich nicht los. Auch nicht langsam. Es ist nur, ich habe endlich mal aus meinem wiederholten Fehlern gelernt. Aus der immer wiederkehrender Zukunft. Zu deinem Glück. Nicht die Art von Glück, wonach man verlangt und als erstrebenswert erkennt, sondern die Art von Glück, das man allzu oft nur erst im Nachhinein als Pech versteht. Oder Karma.